Era todo o conjunto. Era a figura, que se transformava debaixo de uns holofotes escondidos. Era a emoção, que ainda hoje, trinta anos de silêncio depois, faz arrepiar quem a ouve a cada acorde. Era a melodia, alterada a cada espectáculo, mas sempre sem fugir do tom. Era o riso, a alegria, a cor, o movimento.

Elis era tudo e era nada. Inigualável porque genial. Deslumbrante porque modesta. Estupenda, porque sempre, a cada dia melhor.

A voz, inconfundível, única porque bem usada, calou-se há trinta anos. O génio, esse, nunca morrerá.

Entrada na Nossa Agenda a propósito da celebração do 30.º aniversário da morte de Elis Regina.

Ela olha, sorriso doce, cabelo caído como só permite na intimidade uma casa que já chamam lar: não faz sentido que o não faças. Que o não tentes. Que o não tentemos.

Lá fora ouvem-se os risos das crianças, já não tão crianças e os latidos do Boo. Ele olha em volta e respira fundo. Nas fontes, o cabelo grisalho de quem viveu para os outros quatro dos mais difíceis anos da vida de um mundo inteiro. Nem sempre com sucesso. Nem sempre tomando as melhores opções – sabe-o! -, nem sempre conseguindo fazer ouvir a sua voz no meio de um aparelho maior do que ele próprio.

Aperta aquela mão, macia, forte, que sabe sua aconteça o que acontecer. Levanta o olhar, exausto, com um último e vívido lampejo de força, de esperança, de compromisso. Sabe que não há escapatória. É o que quer fazer. É o que sente que deve fazer.

Yes, we can, diz. Yes, we can. Again!, repete. O sorriso volta-lhe ao rosto. A força ao olhar. A máquina está em movimento. Mais uma vez.

Entrada na Nossa Agenda a propósito das eleições presidenciais nos EUA, em Novembro de 2012. Obama é o único candidato democrata. Os Republicanos estão em campanha para escolher o candidato que enfrentará o atual presidente na corrida à Casa Branca.

O tempo é caprichoso: exige-nos disponibilidade, rouba-nos liberdade, ocupa-nos os dias já atarefados e, mais do que tudo, deixa-nos pouco para pensar. É difícil gerir algo assim porque nos foge ao controlo: consentimos que nos consuma os períodos que destinámos aos amigos, à família, ao trabalho. O tempo que destinámos a nós. A estarmos connosco.

Mas foi também o tempo – escasso, precioso – que nos trouxe aqui. Que nos juntou, quatro mãos com pouco tempo e que tentam sempre roubar algum ao que ainda nos sobra. Quatro olhos que tentam ver para além dos minutos, dos segundos que teimam em passar mais depressa quando o mundo parece girar a um ritmo mais rápido do que o normal.

E apesar de o tempo não ter abundado, os nossos olhos não deixaram de passar – e de querer contar -  pela deposição e morte de alguns dos ditadores mais famosos do nosso século: Mubarak, Kadhafi, Ben Ali, Kim Jong-Il. Emocionámo-nos com as celebrações dos dez anos do 11 de Setembro. Chorámos a ausência da poderosa voz de Amy Winehouse. Lamentámos a perda da genialidade de Steve Jobs. Aplaudimos a morte de Osama Bin Laden. Mas arrepiámo-nos com os momentos desumanos que a antecederam. Cantámos – ainda que em silêncio – a voz calada de Cesária Évora. Contámos os presentes no ‘Occupy Wall Street’. Fechámos a cortina a Elizabeth Taylor. Espantámo-nos com o caso Strauss Khan, Angustiámo-nos com os tumultos em Atenas. Saímos à rua com os indignados em Lisboa. Quisemos estar na Líbia. Acenámos aos noivos reais britânicos. (E suspirámos por um amor assim.) Convidámos amigos para celebrar aniversários. Celebrámos aniversários de amigos. Demos beijinhos e abraços a quem mais gostamos e quisemos estar mais, revoltámo-nos com a ausência muitas vezes forçada e tantas vezes angustiante.

Tentámos ser, com o pouco tempo que nos sobra, um pouco do tempo que vos ocupa. Feliz Ano Novo!

Na verdade, achava que nunca tinha ouvido falar dele. Porque não se lembrava de ter ouvido falar dele. Ele, o génio da bola nos pés. Ele, o estudante irrepreensível. Ele, o jogador fora do comum, que jogava à bola, falava português do Brasil, fez um figurão nos mundiais de 82 e 86 e era médico. Sim, ele que tinha estudado Medicina. Quão estranho é isto de haver um jogador de futebol que, no auge da carreira nos anos 80, tinha já estudado para ser médico. Quão estranho é um Ás da bola ser médico no Brasil? Não querendo ser preconceituosa, quão improvável é haver um médico tão bom a jogar futebol que passa a ser chamado ‘doutor’ pelas receitas prescritas e pelos toques e fintas encantadores?

Por isso o doutor. Por isso a estranheza em nunca ter ouvido falar dele. Por isso, a curiosidade em ler sobre Sócrates. Sobre a carreira de um herói nacional, sobre os toques subtis na bola, sobre as opiniões de antigos colegas de equipa, sobre a vida e a carreira futebolística, sobre ele. Por tudo isso, a enorme estranheza de nunca ter ouvido falar neste médico jogador de futebol com nome de filósofo. A enorme estranheza de lhe escapar que, com uma vida tão cheia, lhe fizesse falta um bem tão precioso como o auto-controlo. Controlou os estudos, controlou a bola. Nunca soube controlar um adversário fatal chamado álcool. Daí a estranheza. Ouvir falar de uma vida tão cheia por causa de um fim tão estranho. Estranheza esta.

Entrada Na Nossa Agenda a propósito da morte de Sócrates, o doutor.

http://www.meutimao.com.br/materia/65471/quero_morrer_em_um_domingo_e_com_o_corinthians_campeao-socrates_em_1983

Imaginámo-la primeiro, já crescida, com histórias para contar. Como aquelas caras cheias de rugas, que algumas mulheres tentam disfarçar com pó da cor da pele, aquelas cabeleiras com brancos pintados de outra cor mas onde se vê que as raízes têm anos e anos de vida. Sabes que as coisas mais bonitas são as feitas por nós? Porquê? Porque são nossas. E nós não somos como aquelas miúdas que acham que a galinha da vizinha é sempre melhor do que a delas. Porque quando nos apetece encontrar-nos, mudamos de planos, apanhamos táxis, fazemos trinta por uma linha. Saltamos entre pingos de chuva ou entre raios de sol, arranjamos desculpas por telefone e sorrimos na rapidez de um segundo – se só tivermos um para partilhar. Porque quando temos prazos que cumprir, dormimos menos, acordamos mais cedo, bebemos mais cafés, abdicamos de ler os jornais. Partilhamos trabalho em horas de jantar curtas – como todas – e vamos pela noite dentro, se preciso for. Que ela é boa conselheira e é no seu silêncio que melhor nos mexemos entre sinais de pontuação e imagens alheias. É que o mais importante é cumprir os compromissos que assumimos, aqueles que escrevemos na nossa agenda, os que sublinhamos com marcadores fluorescentes ou os que escrevemos com cores mais garridas. Aqueles que assumimos connosco e com os outros e com as estórias que nos cruzam o caminho.
Depois, criámo-la pequena, recém-nascida, sem arquivo, só com planos. Começámos com cadência certa, entre vírgulas e pontos finais, e continuámo-la sem a interferência de um oceano pelo meio. Notou-se que viajámos, que vimos outras coisas. E basta reler os primeiros textos para perceber o quanto crescemos – e como crescemos! O quanto mudámos a nossa maneira de falar, de ver as coisas, de olhar em volta, de nos relacionarmos com os outros. O mais interessante da nossa agenda – a nossa terceira agenda (cujo quarto ano inauguramos agora ) – é aquilo que ela reflecte de nós.
Dos nossos dias, da nossa falta de tempo, da nossa inspiração, na nossa vida. Dos olhares dos outros mas tanto dos nossos, da nossa correria, dos nossos pensamentos e dos nossos sorrisos (que isso é coisa que não mudou. Os sorrisos. Continuamos a sorrir como há três anos, ainda que com mais cansaço e eventualmente mais uma ou outra ruga de expressão).
É isso mesmo. Há três anos que esta agenda reflecte a nossa vida. Vivida a quatro olhos. A quatro mãos.

Entrada Na Nossa Agenda a propósito do 3º aniversário.

“Cá vai. Gosto muito do conceito deste blog, vocês deviam divulga-lo mais!! Até já eu olho para as noticias de outra forma.

Lisboa Menina e Moça

Pelo sabor a Lisboa com um aroma de Nova Iorque. Porque Nova Iorque é sonho mas Lisboa será sempre Lisboa.
Enquanto leitora emigrante este texto faz-me recordar o orgulho que tenho das minhas origens, apesar das razões que me levaram a deixá-las. Tem as cores do Tejo, da bica, dos croissants… e sobretudo cor de Casa.

Taxi Driver

Por ser um texto ao estilo (alucinante) da Mariana. Senão vejamos: conduzir, família, jornais, querer saber sempre mais. Trabalho com paixão. Conversas dentro do táxi. Seja de dia ou de noite, o que importa e que ela vá a caminho de alguma coisa. Só que, por acaso, a Mariana vai sempre sentada no banco de trás.”

Obrigada Deb. *

“Estou com o Luís Baptista: É tramado, este convite! Só não digo que vem envenenado, porque é um prazer ler, reler, e re-emocionar-me com os vossos textos.

Pressão enorme, esta de escrever no vosso espaço de mestria literária… e para além da dificuldade na escolha dos textos, existe também a urgência de mudar as regras, para não magoar duas amigas… vocês são as duas TÃO igualmente boas que, lamento, vou iniciar um post de indignada e marchar em forma de pura desobediência em relação ao convite endereçado!

De cada uma escolho não um, mas DOIS textos, aqueles que me puseram a pensar: ”raios, quem me dera ter pensado isto e desta forma”! De seguida, ainda os esquartejo e divido em dois grupos, o grupo da tragédia e o grupo da esperança… confusos? eu também, mas vamos todos acreditar que isto no fim vai fazer algum sentido!

Queremos que todos eles tenham lugar Na Nossa Agenda. Pelos olhos de quem os visitou, de quem lhes sentiu a essência, e a tentou retratar através de uma simples lente que encerra em si os segredos do congelar de momentos. Queremos também que, em poucas palavras nos contem a História e as estórias. Porque Na Nossa Agenda cabe um mundo inteiro de sonhos, de palavras, de imagens!

Assim,  está marcada Na Nossa Agenda uma viagem pelo mundo fora. Por diferentes caminhos, experiências e objectivos. Com novos olhares. Diferentes do nosso!

Hoje, o olhar é da Carolina Reis

Kuala Lampur

Assim que deixei o aeroporto apercebi-me de  que tinha entrado noutro continente. Não houve um choque, porque a simpatia asiática não o permite, mas o cheiro, o verde, as diferentes culturas asiáticas de Kuala Lumpur, ou KL como dizem os malaios, fizeram –me ver desde os primeiros momentos que estava noutro mundo.

A cidade tem muita coisa que pode ser comparada com outras no ocidente, no entanto é completamente diferente. Há edifícios enormes, como em Nova Iorque ou Chicago, mas lá para dentro entram executivos e executivas vestidos com trajes típicos. As mulheres, que apesar de gozarem cada vez menos liberdade ainda têm espaço na sociedade malaia, são deixadas de mota pelos maridos. Despedem-se deles com um beijo na mão, logo ali se vê um mundo corporativo diferente daquele a que estamos habituados.

O caminho da parte nova da cidade para a parte mais antiga merece ser feito a pé, com paragens pelos jardins tropicais para suportar o calor. Nos bairros mais antigos, como Litle Índia e Chinatown, está-se noutros países. No bairro indiano vive-se como na Índia e no bairro chinês como na China, os anúncios estão nas línguas nativas e os templos fazem, imediatamente, sentir onde se está. Os starbucks, os centros comerciais e as torres gigantes ficaram para trás.

KL impressiona não pelo tamanho, mas pela harmonia que tem. Pelo equilíbrio que permita que três tipos de cultura convivam, em paz, entre o novo e o velho.

Malaca

A duas horas de caminho, a sul, de Kuala Lumpur está Malaca. Já tinha ouvido falar da cidade, sabia que os portugueses a tinham ocupado e que lá se falava um dialecto parecido com o português. Mais foi a região que me provou o maior choque.

Quem chega a Malaca, ou Melacca como também se diz, não pode não deixar de saber o que é Portugal. No bairro português reina a língua portuguesa, falada à moda dos nossos avós, as ruas têm o nomes como Teixeira, Albuquerque ou Sousa.

Fora e dentro do bairro há restaurantes de comida portuguesa, os mais desejados da zona. O principal monumento da cidade é um forte construído pelos portugueses. E quem for ao fim do dia ao quarteirão chinês arrisca-se a encontrar “portuguese cream cakes”, que é como quem diz pastéis de nata.

Nenhuma das pessoas que mora na zona portuguesa algum dia veio a Portugal. Nunca nenhum Chefe de Estado lá foi em visita. Mas todos conhecem o fado, celebram os santos populares e têm orgulho nas origens.

Singapura

A ilha em forma de diamante é tão pequenina e é de tão fácil acesso a quem está na Malásia que só por isso vale a pena. Singapura é uma versão mais limpa e mais organizada de Nova Iorque. Reinam os arranha-céus, os centros comerciais (parece que há um em cada prédio) e o trânsito feito, maioritariamente, por táxis.

À noite os executivos, cada vez mais cidadãos estrangeiros, despem os fatos e vão correr para os parques da cidade, como nas grandes cidades do Ocidente.

O tamanho faz com que se possa fazer um milhão de coisas num só dia, uma manhã de praia, numa pequenina ilha adjacente chamada Sentosa, uma tarde de monumentos e compras e celebrar a noite com um jantar à Sex and the City perto da (iluminada) baía.

Parhetian

A 20 km da costa da Malásia fica a minha definição de paraíso. Não é pelo mar quente e transparente, pelo verde, pela areia branca. Ali, o mais importante é que não há quase ninguém.

Para chegar às Perhetian tem de se passar por uma turbulenta viagem de 45 minutos de lancha rápida. À medida que se deixa o continente para trás percebe-se que os dias serão de descanso. Nas ilhas há muito pouca coisa. Pouca água quente, não há televisão, nem multibanco, nem protector solar, nem as habituais lojas de compras. Apenas praia e selva e uma única aldeia, na ilha mais pequena, com duas mercearias, uma escola, um restaurante e uma mini mesquita.

Durante uma semana fui eu, o Nemo e o mar.

(Obrigada*)

Primeiro presente de aniversário por Luís Batista.

“estas coisas não se pedem assim. não me pedem para escolher um texto no meio de milhares. ou centenas. contem-nos vocês.

não me pedem porque não me vou lembrar de todos e as migalhas debaixo do tapete, se calhar, são as melhores.

mas escolho o da morte do saramago, vá. porque gosto de ler saramago. e os livros que ele escreveu, também.

o primeiro livro dele que li foi o ano da morte de ricardo reis. aquele onde o ricardo reis andou metido com a lídia, falava com pessoa e que no fim morreu uma espécie de morte.

se calhar porque também é uma espécie de conversa improvável. com um bocado de ricardo reis.

quando li o texto foi disto que me lembrei. e é o que me lembro agora.“

Obrigada. *

Não tinha como não fazer o que fiz. Que Nossa Senhora Aparecida nos proteja, agora.

O barulho dos motores tornou-se mais forte e começou a ouvir as palavras de ordem gritadas pelos polícias, munidos de megafones. Viu centenas, milhares talvez a correr morro abaixo. A deixar para trás uma vida que já não lhes pertencia. Fechou os olhos e rezou.

Que seja o início de uma nova vida. Que todo o sangue tenha valido a pena. Que venha um futuro melhor.

Olhou em volta para a casa já vazia de todos os que foram partindo,levados pela droga, por gravidezes precoces, por escolhas mal feitas. Limpou as mãos ao avental e ergueu a cabeça. Estava pronta para uma nova luta, e para mostrar que ainda podia remediar algum do mal que tantos dos seus provocaram. Virou-se para o fogão e recomeçou a tarefa que deixara a meio. Sabia que no final de tudo havia quem precisasse de cuidados. Não se de alma, mas também de corpo. E ela lá estaria. A pagar a parte que lhe era devida.

Entrada na Nossa Agenda a propósito da notícia:

Bandeiras do Brasil e do Rio hasteadas na Rocinha confirmam ocupação

http://www.estadao.com.br/noticias/cidades,bandeiras-do-brasil-e-do-rio-hasteadas-na-rocinha-confirmam-ocupacao,798244,0.htm